Artificio e arte

 
Per artificio intendo un qualcosa di composto volutamente, razionalizzato ad un effetto da ottenere forzatamente, nel caso della poesia il mezzo è la parola e la tendenza è trasformarla a tal punto da perdere o quasi il contatto tra forma e contenuto. Insomma, la poesia diventa un quadro astratto, strano e inconsueto. Qualsiasi cosa già detta provoca lo sbadiglio, la tecnologia corre e incalza, non ho ancora finito di capire come funziona windows XP che già mi trovo su seven ultimate. Mah. Le parole diventano scarne, essenziali, anche giocose come se un grande riso sarcastico sovrastasse sull'umanità e sulla storia.
I ragazzi, naturalmente, eccedono e gli ignoranti pure. I primi hanno inventato, per fare presto coi telefonini, un linguaggio rebus abbreviato, nel quale gli ignoranti esultano ridendo delle antiche regole grammaticali e sintattiche. Una volta ho pubblicato un racconto su una rivista cattolica di Milano, che poi ha chiuso, l'altro ieri per caso ho ritrovato una delle mie novelle, l'ho riletta e ho visto che mi avevano corretto il sì affermazione, che quindi vuole l'accento, col si particella pronominale. E dovevate sentire come facevano i professori di italiano. Ora conoscere grammatica e sintassi è il minimo, se uno sa di essere ignorante si istruisce. Le regole dello scrivere permangono anche nella prosa in libertà,
faccio quello che voglio, ma non sgrammaticando, i verbi sono sottintesi,
tuttavia ci sono e come.
Fatta questa premessa necessaria, l'artificio può ingannare i sempliciotti, ma
per un poeta autentico è facilissimo smascherarlo, si percepisce subito.
L'artificio è il deterioramento caricato dell'arte, che è la parola denudata
dagli orpelli ed usa una semplicità apparente per dirsi con efficacia.
La semplicità non è mai semplicistica, del genere: "stamattina mi sono svegliato
(e ti credo, tutti ci svegliamo tranne i morti), ho mangiato (idem: tutti facciamo colazione, a parte qualche caso estremo), mi sono lavato… e via di questo passo. Avevo alcuni alunni che, nelle classi inferiori, incominciavano così il tema.
Oppure peggio: "Da quando Dio creò il mondo", e avanti balzando sulle
ere e sui millenni.
L'arte si purifica dell'artificio del quale, per necessità, deve servirsi o le parole delle poesie svaporerebbero senza incidere. Allora soltanto l'artificio, la cultura, la conoscenza della poesia altrui non pesano sulla nostra poesia, che ha messo ali grandi e sicure, rigorosamente personali.
L'artificio è necessario, ma se diventa predominante  uccide l'arte per soffocamento.
Il nuovo  è bello, il nuovo a tutti i costi non è nulla.
La parola che scrivo mi deve piacere come un fidanzato o non è nulla.
Quello che intuisco mi deve sedurre o non è nulla.
Noi diventiamo dei parolai se attribuiamo una significazione assoluta alla parola in sè e per sè, peggio se da ciò caschiamo nell'estetismo.
La parola è per la vita e non viceversa o l'artificio svela se stesso per quello che è: un vuoto mentale umano.
L'ultimo gradino della poesia è l'innocenza creativa, che è tutt'altro della composizione: un'ispirazione propria, alla quale abbandonarsi, qualcosa di pieno, che urge dall'interno, scaturisce e dilaga senza potersi trattenere, una passione assorbente. Il poeta è l'uomo ferito dalla storia universale e dalla propria storia personale, di cui prende continuamente coscienza. Tocca il midollo dell'essenza umana in sè e negli altri, ne gode e ne soffre, gioca ed ama, accumula emozioni e le trasmette servendosi di simboli: le parole, appunto, ed ognuna di esse è un frutto, vita della sua vita e della storia umana totale.
Il passaggio dal poeta, che ha la gnosi e l'annuncia al volgo ignorante, all'uomo
che viene dal mistero al quale torna senza sapere perché, è una crescita dall'adolescenza all'età adulta. Non avviene senza errori labirintici dentro
la propria psiche come nel proprio corpo. Dopo c'è la semplicità espressiva dell'animo pacificato, dove è deposto ogni compiacimento della propria cultura
o decorazione letteraria ed infine l'innocenza creativa, che è la poesia amata
e donata in sè e per sè.

 
                                                                        Domenica Luise