L’esaurimento nervoso dell’elefantessa

 

L’elefantessa Cicciona  non ne poteva più della casa, del marito, dell’elefantino figlio e tantomeno della famiglia di lui.

Era una vaporosa signora ossigenata, tutta pizzi, bigiotteria e profumi. Le piaceva truccarsi la proboscide e portava due vistose buccole in similoro coi campanellini alle orecchie. Una volta alla settimana faceva il peeling ed aveva vagamente pensato ad una chirurgia estetica per arrotondarsi la pancia, un po’ troppo scarna per un’elefantessa, alla fine, però, desistette dall’idea perché aveva paura di andare sotto i ferri.

Suo marito Ciccione la lasciava fare e diceva che era bella sia con le incrostazioni di fango sul dorso sia senza, sia con i parassiti sia senza, se si fosse dipinta i capelli di verde non se ne sarebbe accorto nemmeno. A lui bastava farsi strada nel lavoro, e voglio dire farsi strada nel senso vero del termine, visto che trasportava legname dal bosco al cantiere dove fabbricavano navi.

Il lavoro, per suo marito, era tutto, dopo venivano sua madre, suo padre e le sue sorelle, dopo i suoi amici, dopo il cane, dopo del cane, probabilmente, suo figlio Ciccino e dopo lei.

Dopo di lei sembrava che non venisse più niente tranne lo sbadiglio perpetuo. Non aveva interessi, non leggeva, dormiva regolarmente davanti alla televisione  e, da sveglio, era nervoso finché non tornava a trascinare tronchi, lì era il più forte e tutti lo cercavano per scaricargli, sempre nel senso più vero del termine, anche la propria parte sulle spalle.

L’elefantino figlio era cagionevole di salute, il che per un pachiderma è estremamente umiliante. Sempre a letto con le tonsilliti, la febbre e la proboscide infiammata. Un lamento perpetuo. Bisognava fare l’operazione, ma l’elefante padre tentennava. In realtà non voleva assentarsi dal lavoro nemmeno per un giorno perché aveva soggezione del capo.

Ogni pomeriggio veniva la suocera, con la proboscide irta, a visitare il malatino, e si impicciava:

< Ma quando lo operate questo povero piccolo? >

Al che il povero piccolo incominciava a barrire di paura e la nonna lo cullava fra le zampe dicendo a Cicciona: Hai cambiato di nuovo colore ai capelli? > come ad insinuare che lei era una cattiva madre, capace soltanto di pensare a se stessa.

Dopo la suocera annusava, annusava scuotendo la proboscide:

< Hai comprato un altro profumo? E come ti sei vestita, ti si vedono tutte le zampe. Ma tuo marito non ti dice niente? Se lo facessi io…>

Cicciona sorrideva prima di potersi controllare al pensiero della suocera in minigonna e le zanne le scintillavano.

< Come ti brillano i denti, cosa ci hai fatto? > diceva lei scrutandola con due occhietti tondi e acquosi.

< Ho soltanto usato un dentifricio alle erbe > rispondeva mamma elefantessa mordendosi la lingua per non barrire di rabbia.

In questa elegante schermaglia passavano le ore del pomeriggio. Dopo la suocera si lamentava dei reumatismi del marito, dei propri bruciori di stomaco con la colite, dei soldi, che non bastavano mai, delle tasse da pagare, del canone TV, delle deprecabili condizioni del governo e del calo dell’euro.

Così veniva la sera, se ne andava all’ora di cena, ogni volta le serviva qualcosa: una bustina di camomilla, la bottiglia del latte, un pochino di crema idratante da spalmare sui calli delle mani,    <Chissà se tu hai carta da lettere e penna, pensi che domani mi potresti comprare il pane, forse ti avanza qualche pacco di pasta, ce l’hai delle forbicine che tagliano? >

Quando lei usciva, il marito entrava, finalmente poteva rilassarsi, mettersi in poltrona con le ciabatte e la cena pronta. Muto. Si lasciava servire oppresso dall’avere allegramente trascinato tutti quei tronchi, i suoi e quelli degli altri, i nervi gli venivano appena oltrepassava la soglia di casa sua e Cicciona gli faceva quelle stupide feste con quello stupido bacio di benvenuto, a cui seguiva l’immancabile lamento dell’elefantino figlio:

< Papà! Papà! >

L’elefantessa andava dal ragazzino: < Papà è stanco, dopo cena verrà a darti  il bacio della buona notte. >

Lui sbadigliava. Certo, voleva bene al figlio ed amava la moglie, ma almeno potevano lasciarlo un poco in pace, visto che l’indomani avrebbe dovuto tirare gli altri tronchi, facendo credere a tutti che non si stancava per niente.

L’elefantessa Cicciona, ogni giorno che passava in questo modo, perdeva un poco di speranza. La domenica era ancora peggio, col marito che guardava sempre l’orologio e contava i minuti per tornarsene al lavoro.

Incominciò a non fargli più festa la sera e a non dargli più il bacio, lui nemmeno se ne accorse.

Portò, da sola, l’elefantino in ospedale, dove assistette all’operazione, quando la sera lui tornò a casa e glielo disse, le rispose: < Hai fatto bene. >

E con un sospiro di sollievo si buttò nella solita poltrona chiedendo le solite ciabatte.

Dopo due giorni il piccolo uscì dall’ospedale con la mamma, che era andata a prenderlo in tassì.

Quella sera l’elefante Ciccione non trovò nessuno in casa: né moglie, né figlio, né biglietto d’addio.

Naturalmente si precipitò dalla mamma, che gli diede la cena, le ciabatte, un buon posto sul divano ed un comodo letto.

Ma egli pianse perché si accorse del bene perduto, mentre la mamma, che è sempre la mamma, lo consolava con tante buone parole:

< Vedrai, tua moglie tornerà. Non è possibile che abbia rapito il bambino ed abbia abbandonato un grande lavoratore come te. Vedrai che verrà a chiederti perdono. Io lo dicevo che aveva l’esaurimento nervoso. Quei pizzi neri, le camicette trasparenti, le minigonne, i profumi, i trucchi, quel vizio di far vedere la giarrettiera dagli spacchi, che vergogna, mai un’elefantessa si era conciata in questo modo. Speriamo che non faccia male al bambino, in fondo è anche figlio suo.>

Così disse l’elefantessa mamma e suocera. < Tu sei il padrone, questa è sempre tana tua > rincarò la dose l’elefante padre e suocero, < resta sempre con noi, ci farai felici. Qui avrai tutto quello che vuoi. >

Ma adesso tutto quello che voleva erano sua moglie e suo figlio.

Si sentiva un uomo distrutto, vinto dal rimorso.

Quante volte aveva distolto la proboscide davanti al bacio della sera.

Si mise in aspettativa dal lavoro per motivi gravi di famiglia, con grande disappunto dei colleghi, che dovettero infine decidersi a trascinare i propri tronchi.

Partì e la cercò invano, a lungo, con disperazione.

Passarono quindici giorni. Dimagrì e perse un po’ della sua bella forza.

Ne passarono altri sette. Era ancora più sciupato.

Assunse due investigatori privati perché la cercassero e dette fondo ai risparmi. Infine gli dissero che faceva la cassiera al bar della stazione di un paese lontanuccio, ma non erano sicuri che fosse lei perché era molto diversa dalla vaporosa signora della quale Ciccione gli aveva dato la foto.

Egli partì subito, andò, la vide, era lei, ma non osò presentarsi. Era irriconoscibile, senza capelli ossigenati, con un vestito grigio accollato e largo perché era dimagrita tanto. Aveva perfino la proboscide floscia e senza trucco.

Si era tolta la fede nuziale.

Allora lui, agitatissimo, corse dal fioraio e comprò una rosa rossa, una sola, ma meravigliosamente bella.

Quando Cicciona vide Ciccione voleva fare la sostenuta ed invece gli cadde fra le zampe con grande fracasso, rottura di tavolini ed arredi vari, che erano nelle vicinanze, ed urla di clienti terrorizzati.

< Papà, papà mio > diceva l’elefantino.

< Ciccione, amore bello di Cicciona tua > diceva l’elefantessa annusando la rosa che, in verità, non aveva nessun profumo.

Da allora si videro meglio a vicenda e si amarono davvero. Perché, certe volte, l’amore sembra scontato ed è il più grande sbaglio.

L’amore è l’amore.

Bisogna barrirselo l’un l’altro frequentemente.

 

Domenica Luise